Стоит вся жизнь горой, стеной, волной, копытом,
Горит душа в паленом городе, забытом.
И дышат легкие не пеплом, а золой,
Пускай все говорят: «Старик!… Но молодой».
И ноги ходят все сбивая плинтуса,
И с пола, стен, и с потолка,
А руки… Есть, но только словно палки,
И не хотят забить ни одного гвоздя.
А в голове туман, прострация, затишье…
И все застыло в облаке плывучем,
Ты промолчишь… И вспомнишь легкое наречье…
Красиво…
В мозгу по глупости гремучем.