Грубо мстя за оторванный локоть
Подбирался я к горлу врага
И вонзал клиновидные жала,
Забывая сказать "Прости".
Трудно быть всепрощающим богом
Я не он, я всего лишь - я,
Протест свободного духа,
Заключённый без срока, в материю
Человеческого бытия.
Мысли прочь! Не сейчас!
Но поздно...
Мы - восставшие против машин,
Человекоподобных кукол,
Обрекали себя на гибель
И в неравные схватки вступали,
Проливая все соки жизни
И, назло, не теряли надежду,
Отдавая последние вздохи,
Что когда нибудь, пусть не мы,
Разглядевшие доминанту
Чести над бытием безславным,
Но имевшие больше шансов,
Не позволят забыться правде.