Я в уличных безликих толпах искал истоптанных своих надежд истоки, За дождь и сквозь него, дождавшись снега, падал. Ладонями, в молчаньи лакированных витрин, считал над ветром потолки. И в обессмысленных чертах, чертя лицо и лица, искал из камня исповедь и в истину бросал моей души погасшую искру. Слезами замирал, мирился с миром и давал прощать себя, себе... А эти лица, шприцем впрыснутые в иглы, игрой назвали мою смерть среди теней терновых и смерть свою в бардовых дебрях декабря. А я смеясь и смешивая смелость с мелом, избытком слов возвел себе могильную плиту, но те ,возненавидив только мрамор, разбили вдребезги и ту. И, почему-то, некому теперь терпеть и проливать литые слезы и цветы на узкие бульвары моей жизни, может, смерти... И варьете, и тени в нем мои - на смех другим и этим, с букетом роз янтарных завещаю веищм снам...
|