Тот, кто вкусил несбыточной мечты,
Не может более довольствоваться малым.
Он может быть больным или усталым,
Юнцом безусым, аксакалом старым,
Богатым, бедным...
Но всегда упрямым
И верным идеалу красоты.

Он, криво улыбаясь, понимает,
Что выглядит нелепо и смешно...
Он не в себе. И, стало быть, грешно
Его судить.
Он в облаках витает,
Не замечая ничего вокруг.
Живёт лишь именем, глазами и улыбкой,
Годами терпит сладостную пытку,
И дорожит уверенностью зыбкой,
Что вот-вот-вот случится чудо...
Мук
Таких в сердцах врагу не пожелаю.
А этот счастлив.
Смотрит упоённо
На милый образ и вздыхает томно...
Воистину - безумию влюблённых
Нет и не будет
Ни конца,
Ни края!..