Я какой-то сам не свой –
Я меняться стал.
Самому себе порой
По лицу б я дал.

Неприветлив я хожу
Словно сто гиен.
Зубы сжав, слова цежу
Нехорошие.

Я не радуюсь давно –
Злобен стал и груб.
Нет улыбки, лишь одно
Искривленье губ.

Для того причины нет,
Все добры со мной:
Друг, приятель и сосед…
Ну, а я вот – злой.

Словно грязная рука,
Торопясь извне,
Как в карман исподтишка
В душу лезет мне.

Показалось как-то раз,
Что рука – моя,
И себя за часом час
Обираю я.

Всё скуднее мой багаж –
Больше всё улов.
Затупился карандаш
Мой от этих слов.

В это верится едва.
Может ли так быть?
Как теперь найти слова,
Чтоб всё объяснить?

Оглянулся я кругом:
Рядышком идёт
Кто-то, но – с моим лицом;
Что украл несёт.

«Эй, куда? — кричу ему. —
Отдавай назад!»
Он глядит, таща суму,
Прямо мне в глаза.

«А зачем тебе добро? —
Отвечает он. —
Всем вокруг ты платишь злом.
Что ж ты огорчён?

Гнев уйми же глупый свой,
Мне отдай добро.
Хочешь денег за него?
Тридцать, серебром».

Злобный видел я оскал
У того хмыря,
Но добро своё забрал,
Слов не тратя зря.

Только хмырь не отстаёт,
Сзади семенит.
Ухмыляется и ждёт,
ДЕньгами звенит.

И теперь к себе я строг,
И к своим словам;
Даром всё своё Добро
Людям я отдам.