Душит мерзкая, гадкая слякоть,
Невозможность и шла, и дышала.
Все на вкус оно вроде бы сладко,
Что, рожденное, нас убивало.
Я – идущий с бессменной тревогой
По шуршащим хохочущим лицам,
Я – ползущий рассветной дорогой
Без надежды увидеть, забыться.
Я – скиталец в созвездиях крика,
Поминаю, прошу, умоляю.
Только ветер извечно безликий
Пошевелит моими кудрями.
Завернусь в ярко-алую тогу.
Все вы – путники, мужи, поэты.
Только я с постоянной тревогой
Безвозвратно скитаюсь по свету
И не знаю, что солнце и ветер,
Что мне истина ржавых сомнений.
Я хотел быть всего лишь поэтом,
Не теряя ни дома, ни тени.