Он опускается на пустынном пляже между скал. Песок согрет ласковым солнцем, Волна нашёптывает о далёких странах - маленькая изящная мечтательница в белых кудряшках. Буревестник замирает у её кромки и быстрым движением лап записывает слова, рождённые бурей. Волна тихонько дотрагивается до его оттопыренного мизинца и спрашивает:

— Шшто эта?..

Очнувшись от дум, Буревестник бросает вполоборота:

— Здесь пряности пустынь и запах сосен

в солёном море растворяясь,

смешались в истину и просят

о песне осени...

Устало

вздыхает море и уносит

мою мечту, чтоб сохранить для вёсен...

И повторить с начала...

— Какие вкуссные слова! - Волна застенчиво лизнула строчки и отползла назад.

Буревестник, вдохновясь, пишет дальше - и читает написанное своей нежной слушательнице. Волна замирает и выдыхает изумлённо:

— Как сстранно... Я всегда это чувсствовала, но сслов не находилоссь...

И слизывает эти вкусные слова.

Буревестник стар. Он устал и сейчас понимает, что улетать никуда не хочется... да и некуда. Упоение бурей ушло. Он остаётся на тёплом песке за скалами, где мысли текут свободно и где каждый раз восхищённо вздыхает Волна.

В порыве озарения Буревестник находит и записывает Истину. Ту, которой посвящают часы раздумий поэты и философы. Ту, за которой охотятся отважные неутомимые искатели. Ту, о которой грезят мечтатели и видят во сне просвящённые...

Волна ласково обвивается вокруг его ног и целует их.

И слизывает записанную истину.