Он алчно копит плоть, как будто наложила
На это тело Смерть особые проценты,
Когда его давала в рост ему, вот жила!
Уже во чреве он, небось, жевал плаценту.

Быть может, мнит он, поперхнется им могила,
Коль будет слишком тучен он, и, с ней до цента
Собою лишним рассчитавшись через силу,
Он сможет выгадать себя себя хоть центнер?

Себя откармливает будто на убой,
Со смаком как Нарцисс любуется собой
И в жир вгрызает вожделенно взор голодный.

Скульптурой кутаясь обратно в монолит,
Что придавил могильным камнем дух бесплодный,
Себя в себе он погребёт и растворит.

Талант телес растет, но будет весь зарыт!
Алтарь тарелки чтит святой чревоугодник.