И вот, как будто в книге старой,
из непонятной глубины,
из серых северных кошмаров
простой рождественский подарок -
в мелодиях своей струны

навстречу медленным движеньям
моих полуприкрытых век,
из снега танцев и брожений,
из небрежений, отражений
уже выходит человек.

И я беру его под локоть,
и я веду его туда,
где сотни говорящих окон
укрыла талая вода,

себя не чувствуя от счастья,
зарывшись в брюхо декабря
ладони раскрываю настежь;
Я юный Мастер, новый Мастер,
и мы вовлечены в обряд.

Но вот на вздохе, полуслове,
не замедляя легкий шаг,
я вдруг пойму - не плотью, кровью -
"что день грядущий нам готовит",
что все не так.

И с этим ничего не сделать.
Ладонью пробуя висок
сама веду свое же тело
через проспект наискосок,

но как во сне глухом и вещем,
когда вокруг темным-темно
знакомые простые вещи
уже встают передо мной.