Щука под гармошку Августину пела. Его отпускало. Ярмарка щерилась, гыкала. Пальцы, стукнутые молотками, меченые заусенцами и машинными соками, подлетали, как осы, к самым рыбьим глазам, не найдя съестного, возвращались чесать. Мотню, загривки, подбородки, в карман за семечками, соседа по лопатке, снова в щуку маршрут. Совсем прошло у Августина, а толпа все стоит. Зевнула рыбина, к здоровым интересу нет. Пошла к осине сушить, вялить мясо, от гармошки диафрагма болит. “Милый,”- подумала, вешаясь. Августин не слышал, снасти чинил.