Я давно не писала стихов,
Не ложилась рифма на строчку.
А ведь стих нечто больше слов
Просто высказанных поодиночке.

Он идет через сердце вверх
Подступающим к горлу криком,
А затем, на губах осев,
Отпечатается ручкой в книгу.

Почему-то они важней
Многогранной, но пошлой прозы.
Почему-то важней для людей,
Как ромашка милее розы.

Только вот почему, скажи,
Те стихи встают перед глазами
Горьким вкусом ненужной слезы
И запавшими в душу словами?…

P.S.

Я теперь поняла почему
Так давно не писала стихами.
Я счастливей была, потому
И могла выражаться словами.