Ты же сама хотела
Чтоб наступило лето,
Чтобы разбились в клочья
Изодранные мечты…

Ты же сама желала,
Метеоры считая,
Чтоб без твоих историй
Были его дневники…

Это же ты шептала
И за собой писала
Мелом по жёлтой краске:
"Не будет больше меня…"

Это же ты, родная
Ушла, на столе оставив
В неровном пере по замазке
Прости, Не Люби и Прощай.

Это же ты, всё та же
Вернёшься к нему однажды
И веком полупрозрачным
С укором резко моргнёшь.

Ты же сама всё это…
А письма его без ответа –
Листки бумаги, знаешь…
Они не стоили слёз.