На мир смотрю из твоего окна…
Сквозь старый сад бежит тропинка в детство,
А сентябрю зима уже видна,
И в эту осень хочется вглядеться…

Здесь листьев золото по мокрой мураве
Рассыпал сад причудливым узором,
В тумане утра, цвета оливье,
Кусты застыли сумрачным дозором,

А вот скамья – хранительница тайн,
Когда-то синего, пронзительного цвета
Теперь поблекла… И уже не та,
Какой была далеким юным летом…

Но вечно молод уголок из снов,
Хитро укрывшийся от взглядов и дорожек,
Где были мы застигнуты весной,
И где любовь настигла нас, быть может…

Любовь быть может. Может и не быть.
Ведь очевидно, что весну затмила осень.
Но, может быть, «любить» – синоним «быть»?
А осень, может быть, лишь сумма весен?