Над лесом черным, в Небе отражаясь,
Под светом белой мертвенно Луны,
Протяжный звук, как лезвие кинжала,
Расшевелил покой ночной тайги.
. . .
Матерый Волк, как тень большого камня,
Стоял над темным лесом на скале,
И даже ветер в ужасе растаял
От этой песни Волчьей при Луне.
. . .
- Я кровь люблю, текущую из раны,
Когда из горла льется на бегу,
Вулканом алым бьет из шкуры рваной:
Я этой кровью с рождения живу.
. . .
Весь Мир - добыча, ждущая расправы,
Вся жизнь - удача, скорость и прыжок,
Охота дерзкая - судьбы забава,
Убийство жертвы есть мой лютый рок.
. . .
Я рву на части шанса не оставив,
Тех тварей, кто сьедобны и вкусны.
Все мои предки этим промышляли.
Кто заикнется, в чем они грешны?
. . .
Убийством жертвы Волки выживали,
Для продолженья рода, для любви,
Лишь для потехи мы не убивали,
Таких жестоких в стае не найти.
. . .
Моя судьба начертана не мною,
Моя душа не камень и не лед,
Я на Луну ночами часто вою,
О жизни серой: Кто меня поймет?
. . .
Уж скоро утро и среди деревьев,
Расставят сети волчьи из флажков,
И моя шкура станем лишь трофеем,
Украсит снег у ног моих врагов.
. . .
Я пред Луною, как перед иконой,
Открою душу Волчью не таясь:

Хочу я правды, как кость обглоданой,
Хочу пред смертью этот Мир понять!
. . .
Пока есть время, до восхода солнца,
Пока не видно красные флажки,
Ты мне ответь, подруга белоокая:
Где продолженье Млечного пути?

. . .
Кто убивает нас ради потехи?
Неужто жизнь моя, моих Волчат,
Нужна лишь для того, чтоб люди-звери,
От скуки расстреляли свой заряд?
. . .
Неужто те, кто эту Песнь не слышит,
Кто заряжает свой бездушный ствол,
Не этим воздухом, не Миром дышит?
И Мир великий есть их личный стол?
. . .
Свершиться ли тот Суд, который Правый?
Чтоб там, где нет ни пули, ни ствола,
Мне заглянуть в глаза врагов незваных?
Вонзить клыки в безумные глаза?
. . .
Я пропою - сегодня я не вою!
Душой и сердцем Волчьим при Луне,
Волчатам пожелаю Волчьей доли,
Не стать собаками, не жить среди людей.
. . .
Я пропою, чтоб стая моя злая,
Не растеряла острые клыки,

Чтоб не встречала пороха и лая,
На своём кровию пропитаном пути.
. . .
Так пусть начнется грязная облава!
Пусть оборвется мой свободный век,
Я Волком жил - и в этом моя Слава!
И Слава в том, что я не человек!
. . .
. . .
Встает заря, и новый день под Солнцем,
Под звук металла. . , запах сигарет. . ,
Смотрело Небо, как в кровавом танце,
Волк погибает. . .Смеeтся человек.
. . .
Copyright: 2009,
Владимир Пшеничный,
Свидетельство о публикации
№ 1905301354