Истина – только в любви, и, конечно, - в вине! Кто виноват, и что делать – не знает никто. Но я поэт, и поэтому кажется мне, Дело не в этом… И даже, пожалуй, не в том, Что распустился так смело на вербе пушок, Что неоправданно громко поет птичий хор… Тело твое – удивление, магия, шок! Губы твои – в моем сердце морозный узор! Речи твои – лист кленовый, пятижды резной… Я их не слушаю – я ощущаю слова, Те, что душа твоя выпела этой весной, Те, от которых вскружилась моя голова…. Эти слова несказанны… Сказать их нельзя; Можно их видеть… Но только в зеленых глазах!
|