это солёная осень, когда навзрыд
сыпется море холодным пшеном, когда
брызги царапают скулы скалы и нам
кажется, на пол польётся взахлёб

эта колючая осень хвостами рыб
выскребла сушу, разбавила акварель.
в северный ветер закутывалась спина,
и корабли безутешно теряли

в эту ненужную осень напрасно шёл
серый, и красные тучи на ось земли
сахарной ватой наматывались. а зря.
стёрла бы что не два, заменив

с осени вышитой стал расползаться шов:
нечего было строчить через край сердца
и паруса слать дырявые за моря.
в сороковом государстве погиб мой