Этот поток не течет. Эта река - не вода... Это смывает налет Боли, обиды, стыда. Это швыряет Тебя В Бездну без стен и границ... Хрупкие призраки льда Кружатся, падают вниз. Этим Ты жив и здоров, Это течет по губам... Слаще, где Ты есть - но не Там. Этим напиться нельзя, Это пьянит Твою кровь... Чистое, словно слеза. Хрупкое слово - Любовь.
Клубная оценка: Нет оценки
Доминанта: Библиотека(Пространство для публикации произведений любого уровня, не предназначаемых автором для формального критического разбора.)
странно, это уже не первый отзыв, в котором мне указывают на незавершенность в моих стихах. Не то чтобы я против - у меня просто недоумение - а зачем завершать историю, разве это не стоит оставить Читателю?