Он был поэт.
Он был загадка.
Маэстро шпаги и пера...
В лик духовенства и двора
Небрежно брошенной перчаткой
Ударил.
И немудрено,
Что и теперь он интересен:
Стихи, театр, куплеты песен...
Но я - увы! - не Сирано.

Я шляпы не ношу и шпаги,
И не умею так острить...
А он?
Сумел бы полюбить без перспективы?
Нет отваги
В такой любви заочной - но!-
Цинизм, насмешки, жертвы, свары
Не прибавляют ему славы,
Я рад, что я не Сирано!

Всё относительно.
Однажды
Ты глянешь в Бездны пустоту,
И с ужасом поймёшь: Не ту
Ты прожил жизнь. И всё - неважно.
Мороз... Жара...
Не всё ль равно?!
Не смог я стать тебя достойным...
Смешно.
Противно.
Неспокойно...
Как жаль, что я - не Сирано!