В квартире сумрак. Мягкий солнца свет, Ударившись о плотность синих штор, Рассеялся. Лишь тонкий луч, как вор Пробрался внутрь. И тёмный силуэт В плетёном кресле проявился зыбко, Блеснула в полутьме усталая улыбка, Несущая печаль и мудрость многих лет.
Он стар, но крепок. Сильные ладони Клюку сжимают, чёрную как грех... Он любит жизнь! Но ненавидит всех, Всех тех, Кто злобно попирал корону, С главы слетевшую разваленной страны... Он сын её! И, как и все сыны, Скорбит о смерти царственной персоны.
В его глазах, оттенка старой меди, Мерцает грусть. Блестит высокий лоб... Он часто за спиною слышит: Мизантроп! И ёжится. Тяжёлое наследье Прошедших лет хранит его секрет. Мигает лампа, И ему вослед Пугливо озираются соседи...
|