Любовь нам весна подарила когда-то,
Но нынче за окнами осень, дожди…
Не я виноват, не она виновата,
Мы просто не знаем, куда нам идти.

Она вроде в курсе: Отставить Венеру!
Долой Афродиту! Даешь разговор…
Но я – как разбитая ПТУРСом фанера,
Как залитый ливнем угасший костер…

Она – как десантная рота на марше:
И песня звонка, и задор молодой.
А я - припорошен, заброшен и старше.
Туман впереди. Непроглядный. Седой…

Зачем она медлит? Чего она хочет?
Дорога свободна и чист горизонт,
И ветер победные стяги полощет…
А я уже прибыл. В свой мертвый сезон.