У окна тихо пьёт стихоплёт
Из чернильницы дерзким пером,
И стихи, как растаявший лёд,
Обжигают морозным огнём.

Где-то по миру бродит она,
Ищет милого жизнь напролёт,
А поэт все сидит у окна
И кропает растаявший лёд.

Так пройдет еще тысяча лет,
И любовь, потерявшись, умрёт,
И кому будет нужен поэт
И бесцельно растаявший лёд?