Выплёвывая зубы в своей душе, после очередного унижения, ты твердишь как одержимый – «…жизнь прекрасна…», ты крутишься вокруг реальных внутренних стержней, не хочешь сдавать актуальную линию фронта. Окрепнешь, будешь жить, и этот эпизод уйдёт из жизни, уйдут связанные с ним контексты, ты двинешься дальше, отбрасывая ненавистное, вырастая из него.

… И каждую ночь, засыпая после безумного, суетливого дня, засыпая себя лавинами забвения, отвлекаясь отсюда в мир иллюзий, тебе кажется, что так близок мир Брэдбери, ты чувствуешь запах его влажной душистой пахнущей азоном и свободой такой ослепительно-пронзительно- зелёной травы, его бесконечно – серых, прекрасно-однообразных дождей, его влажных, пропитанных каплями свободной простоты мудрой и такой естественной детской безыскусности ветров Вселенной,его осенних непогод, его вечных странников, его Планеты. Но лечит анестезией сон, разглаживаются складки прошедшего дня, и утром всё проходит… А утром снова.