на каждую твою боль найдется чужое «хуже».
   молчать становится невыносимо, но слова как помехи в эфире.
   иногда начинает казаться: ты кому-то нужен,
   но чаще бродишь тенью.
   с изнанки окон квартирных
   мир видится чуть красивей,
   чуть добрее и чуть волшебней.
   с изнанки себя видишь,
   чем плачено за свежие шрамы.
   ломаешь брови и губы
   улыбками до ушей,
   а про себя думаешь: лучше пару пожаров
   пережить и дотла в них выгореть,
   вместе с изнанкой и всеми ее причудами,
   чем жить, не ожидая себе даже ножа в спину. нет выбора:
   хочешь иметь своего Иуду –
   родись мессией, отрасти себе крест и бороду,
   заведи двенадцать зомби и проживешь счастливо.
   а нет – тишиной спасайся, от разговоров
   беги.
   с изнанки быта живет отчаянье,
   и чем налаженней быт, тем оно жирнее.
   я с ним все чаще на «ты».
   возможно, взрослею.