Мы уходящее поколение.
Счастье это мгновенная боль
и независимость от настроения…
Светлые сны не придут за мной.

Вооружившись кистью и красками
я нарисую сама рассвет.
Но сочиняя новые сказки,
я расскажу, что нас уже нет.

Нас переживших счастливые встречи
с тем, что иные зовут мечтой,
нас, точно знающих: время не лечит.
Светлые сны не придут за мной.

Вечное бегство из тьмы разлучной
в поиске вечном немрачных слов…
Жить вопреки безнадежно скучно.
Мир разучился беречь любовь.

Мы уходили, чтобы остаться:
пара минут, но только вдвоем –
счастье игольчато в кончиках пальцев,
солнечный всплеск, оконный проем –

выход открыт в другие пространства…
(в каждом ли сердце двойное дно?)
Мы обвиняемся в постоянстве…

Светлые сны не придут за мной.