Здесь пули - дуры, но бьют навылет, здесь ветер душу мгновенно выпьет, каким-то чудом ещё живые мы вспоминаем своих родных. Мы вспоминаем дворы, качели,и как гадали всю ночь в сочельник, не зная страха, тоски, мучений и за собой никакой вины.
Теперь сложнее, больнее в чём-то, и не спасает забрало-чёлка, и чувство долга сидит в печёнках, вгрызаясь совестью под ребро. Всевышний смотрит на нас с укором, мол, дети, надо вам жить покорно, по пустякам не трезвонить "скорой" и не искать через лужи брод.
Но мы бойцы неземного фронта, нас не учили мечтать о ком-то и ждать подмоги, фуражку скомкав, сбиваясь сдуру на визг и крик. У нас задача простая - выжить, когда отчаяньем разум выжжен, когда ниспослана болью свыше война снаружи, война внутри.
Та, что внутри, пострашней пожалуй, там у врагов и клыки, и жала, и ядом смазанные кинжалы, и вместо сердца дыра в груди. Твой личный враг незаметной тенью скользит к тебе через свет и темень и обжигает дыханьем темя, всегда коварен, непобедим.
Он знает все болевые точки, всегда в ударах предельно точен и тонкой ложью тебя источит до состояния пустоты. И как бы ни был ты безрассуден, беги, спасайся на перепутье!
Победа смерти равна по сути:
Ведь личный враг - это тоже ты.