Раз говорят, что мы сами плетем судьбу,
что же случится, если слишком перестараться?
Жаль, мы не можем в глаза себе заглянуть
и без боязни ответа поинтересоваться:
нет, ты скажи (я ведь тертый калач – пойму),
как навертелось так, что в итоге не разобраться?

Движешься вспять без знакомого маяка,
но не свернуть с пути, не заделаться иноверцем.
Солнце запрятать в привычно пустой рукав
(вечный озноб, может, выйдет хоть так согреться),
прав не иметь, но в новинку ли – жить без прав?
Это не жить с половинным сердцем.

Жил. И живешь. Днями ясными и дождливыми
боль не уходит, только медленно сокращается,
и, как ни дергаешься в собственном бессилии,
время не убивает, сколь отчаянно ни старается.

Вроде мы здесь, чтобы просто побыть счастливыми…
но дело хитрое. Не у каждого получается.