Девчонка с флейтой в подземелье на Маяковской, мерцает кровь на стенах несчастного великого поэта, попавшего на клык слепому зверю, играй девчонка на моих последних нервах с неведомой мне целью. Когда Маяк играл на револьвере, он не поставил возле ног пакетик для мелочи, блеск инструмента, вдруг холодеющий и полый позвоночник, здесь каждому дано по полной мере его таланта, каждый здесь поэтик и дышит ритмом и терзает слух всем прочим. Приходит поезд, воем оглашая тоннель, и это тоже музыкально, метро играет, дайте мелочишки, ни в нотах, ни в поэзии не шаря, вползает в уши гул инвертебральный, я в этой толчее буфетной, привокзальной, как маузер в руках мальчишки.