Мир вылинял до серого безмолвия,
До полного безвкусия идей.
И вожделений нет... Куда ни шел бы я -
Хрустят осколки битых миражей.

Бредет во тьме толпа истлевших коконов,
Вкусивших сладость пирровых побед.
И пялится на них слепыми окнами
Уснувшего пророка минарет.

Здесь в подворотнях прячется безвременье,
Чтоб не познали вечное сейчас
Упавшие под древа жизни бременем
На пахнущий бедой иконостас...