Живу как могу, как умею,
других не лучше, не хуже.
Чьим-то сердцем владею,
а моему кто-то нужен?
Но оно всякий раз замирает,
когда ветер весенне-пряный
с волосами моими играет, упрямый.
Когда голос, до боли знакомый
неожиданно вдруг окликнет.
Мне казалось, оно невесомо
и к разлуке легко привыкнет.