Не может быть, что песни все пропеты
И нечего послушать нам сейчас.
И сочинили все стихи поэты.
И создано все лучшее до нас.

Не может быть, чтоб фильмов не снимали,
Про оперу забыли и балет.
И, чтобы было пусто в кинозале,
И лишний не искал никто билет.

Не может быть, что в театре нет аншлага.
И, чтоб оркестр мелодий не играл.
И, чтоб танцоры сбились с ритма шага.
И не гремел аплодисментов шквал.

Не может быть, чтоб живопись, скульптура
Остались в прошлом, от потомков скрыты.
И, чтобы вся великая культура
Была отвергнута и навсегда забыта.

Не может быть, что мир поглотит бездна
И варварства вернутся времена.
Таланты наши станут бесполезны
И будет бесконечная война.

Не может быть, чтоб лучшие творенья
Пропали, затерялись бы в глуши.
Чтоб к нам не приходило вдохновенье,
Чтоб гении исчезли и левши.

Не может быть, что все это случится,
Что нас покинут радость и мечта.
Что наше счастье улетит, как птица
И больше не вернется красота...