Не могу с собой смириться,
С этой странной жизнью лет,
Будто бы она мне сниться,
Будто вовсе её нет.

Ничего не вижу в мире,
Просто некуда смотреть.
Я горю в немом эфире,
Просто что бы не сгореть.

Ты читаешь, верно, зная,
Как бессмысленен рассвет;
И что жизнь порой бывает,
Будто бы её и нет.

Будто бы ты в жизни служишь
Не тому, что был рождён.
Ветром плачешь, листья кружишь,
Будто чем-то обделён.

Вот тогда стихи ты пишешь.
Пишешь так, как жить не смог,
И для них и ими дышишь,
Жизнь вселяешь в свежий слог.

Пишешь, чтобы оправдаться,
Чтобы всё же как-то жить.
Чтоб во тьме не потеряться,
Чтобы с нею не дружить.