дело в том, что услышал я тут одно стихотворение, весьма и весьма зачетное, это было такое пахнущее потусторонним, певучее месиво образов, в общем то, что я люблю и предпочитаю есть в качестве психостимуляторов, его читал автор не-средних уже лет, весьма симпатичный снаружи и наверно интересный внутри, к слову сказать на чтениях, одним из субъектов которых он был, нашлось много дерьма, а он был великолепен, он был дремуч и ясен, как старый ясень, он был рыбалкой, где рыбак и рыба и удочка ничем не разделены, и все же, и все таки, и тем не менее, одна из строчек его текста проблевалась каем, а затем, через букву "и" его ласковой партизанкой-партнершей. и вот я спрашиваю, открыто и веско: почему?
ивот я спрашиваю: почему же?
и вот я спросил: почему это?
и вот я подхожу к мему пьяному полукумиру, и спрашиваю: почему?
почему? - спрашиваю я его, подойдя к нему, к моему нетрезвому полуархангелу.
почему? - проносится в моем стекленеющем взоре.
он ответил мне так: спасибо за столь высокие критерии оценки моего творчества.
Понимать я не хочу ничего, хотя знаю все на свете. Ремонт глушителей и его жена | 
Библиотека // Объявления
