Все то, что написано ниже было сказано до того, как я узнала …
***
Я не люблю термины. Скажем, писателей разных веков впихнули в один определенный жанр "неоромантиков" или " постмодернистов". Так проще, не так ли? Ты пишешь и излагаешь мысли, хочешь придумать сюжет, а тебе говорят, что это дневник, а если в этих записях есть что-то философское и мысли имеют начало и конец, то - эссе. Все впихивают в жанры и термины, давая этому названия и ставя клеймо (цифру): литература, музыка, живопись... теперь любовь. Хотя, любовь - это ведь просто слово, в нем нет ничего особенного, всего-то шесть букв... Все зависит от человека, какой смысл он вкладывает в каждый звук, в каждую букву этого существительного. Можно наговорить десятки красивых слов, признаться в любви, но так и не понять этого чувства, в сознание будет лишь фраза: я ее (его) люблю. На долго ли?
Наверное, истинная любовь не нуждается слов и объяснений. Она, как воздух, ты дышишь ею, она становится частью тебя, неотъемлемой крупицей твоего сознания...
Знаете, я писала о любви, но понятия не имела, что это такое в жизни... Я общалась с людьми, искала любовь, но не находила свое отражение в чужих глазах... видела блеск, но не видела себя, люди глядя на меня видели лишь оболочку и исходя из этого делали выводы. Это сложно...
Конечно же, любовь есть и именно она держит меня на плаву все это время, именно она, светлая мечта о ней, вдохновляет, ругает, за все то, что я не смогла сделать... Порой мне кажется, что лишь для нее я живу и общаюсь с людьми. Странно? Нет... почитайте Исповедь одиночки, если хотите узнать меня (сразу хочу заметить, что это почти дневник, только все герои и действия придуманы, кроме выпуска).

Я не знаю, любите ли вы на самом деле... Но если это так то берегите свою драгоценность. Лучше иметь любовь и потерять ее, чем вообще не знать, что это такое (к слову...)