Мы здесь.
Мы рядом.
Мы режим взглядом расстояния.
Бесполезно убегать, ведь не от кого.
Я так же безоружен и слаб, как и ты.
Мой образ не даёт тебе покоя.
Ведь в этой белой комнате нет ничего существенного на твой взгляд кроме него.
Не бойся - я тебя не обижу.
(Хотя и сам порой боюсь его).
***

-Зачем ты здесь?
-я не знаю.…Не уверенна.
-Смешна.
-А где я, в общем. Я боюсь. Здесь так… Пусто, что ли.
-Конечно, пусто для тебя. Здесь дом для миллионов и не одного снаружи для тебя.
Ты ведь никого не видишь здесь?
-Конечно, нет. Ведь глупо это утверждать что здесь притон для миллионов человек.
-О нет. И совсем здесь не притон. Не по своей нужде они обитают тут.
Ведь ты не веришь в то, что нет на самом деле для тебя?
-Само собой не верю. Заем мне верить в сказки ведь я сытым так не буду. Да и время сейчас нет, семья уж дома ужин ждёт. Отпускай меня глупец!
-Извини. Ты умер.
Семья твоя тоже питает землю своим соком как пять лет.
-Что за бред несёшь ты здесь. Я ведь жив, если я не жив, почему стою я здесь.
ООО нет! Тебе глупец не обмануть меня игрою слов и парочкой световых эффектов.
Ты будешь проклят!
-Дважды уж прости меня – ведь я бессмертен. Не существую я как принято для вас.
Не ем, не пью воды, которая смывает вашу кровь с падений.
Я не подвижен там, где есть движение – не механизм его.
Не то, что ты привык смотреть, просыпаясь – засыпая после снов.
Ты мёртв и жив никогда и не был.
Это к счастью!
Ведь вечное лишь смысл сообразить.
А то на чём стоишь конечный вымысел границ.
-Постой.… Так я не я и не жил, по-твоему, нигде?
-Почему же сразу так. Ты любишь сновиденья?
-Допустим так. Причём здесь это?
-Вот там ты жил! Нигде иначе. Лицо днём прятал для ночной ты смены!
Ведь ночью сны давали волю твоим делам. Не так ли?
-Так.
…
-Постой! Мне кажется, я начинаю понимать, что происходит здесь со мной! Скорей всего у меня шизофрения. Ведь я больной?
-Нет! Ты одарён.
Это чистый дар не видеть все те беды, что вижу я.
Ты обедаешь обеды, работаешь не видя. Ложишься спать и там ты царь.
А я всего лишь на всего алтарь.
Во мне хоронят сотни в день.
Нет, не людей – теней.
-Послушай, ведь я понял от начала что случилось.
-и что же?
-Мне это уже снилось…
Я садился на фонтан, с фонтана тени всё ломились.
Мне пусто стало и в то же время беспокойно.
Ведь я убогий, писал строки для их трилогий.
Они мучаются здесь!
Правду говоришь – живут тут миллионы.
Виновным я сужусь.
Одна моя душа не стоит миллионов их.
-Твоя как раз то стоит больше.
Бесценен дар того, кто пишет смерть бумажной нитью, после чего покидают души ад.
Твои письмом освободил ты землю от серых теней, что только кидали мрак на её цвет.
-Так значит им пощады нет?
-Они, как правило, слабы. Но они такие же, как ты.
Это братья одного лишь сына моего.
Он в письмо попал, убил вот ты его.
Умирает вся земля. Ты вырвал корни. Осыплется надежда.
-Почему я мёртв.
-Ты и есть тот сын.
-Ведь как?
-Ты одарён был серым стоном. Ты написал и этим был помолвлен на смертельный приговор. Ты умер без страданий.
-И что же дальше.
-Дальше ты умрёшь на веки.
-Зачем отец?
-Отцом ты называешь шанс на удержанье на линии тебя.
Именно по этому покинешь ты меня. Ошибка в написанье. Прощай.