Получилось такая вот мазня.. Давно, года три назад, а почему- то настроение все то же. Как и не было изменений. Время тормознуло и застыло на месте, а я вместе с ним- в некорректной позе.

...Факт всегда остается фактом.
Я- в чужой квартире, на чужой кухне, под чужой лампочкой, у чужой плиты, рядом с чужим холодильником. И пью холодную водку, от которой сводит зубы и совсем не затуманивается голова. Наоборот, проясняется, чистит видимость и сознание, которое раскладывается на равные части, как пасьянс. Вот оно с длинным носом- Уродство. Сальвадор Дали. Как картинная галерея, только посетителей не хватает.
И я наливаю себе еще, пью залпом и все- таки морщусь, прикуриваю от вазочки синего огонька на плите и опять плюхаюсь на табурет. Я сама по себе. Одна. Я всегда была одна...
И сейчас я одна. И пью водку, хотя уже половина пятого утра, и время самоубийц давно прошло. А я так и не повесилась, не перерезала вены, не сиганула в окно. Я напилась и совершенно не чувствую, что пьяна. Только горечь.. Горечь я чувствую. И зачем- то набираю выученные наизусть цифры.
- Алло! - слышу вдруг.
Молчу и почти не дышу.
- Алло! Кто это?
Я представила, как этот человек сидит сейчас в постели, прижав к уху телефон, протирая одной рукой заспанные глаза. Тусклый свет ночника освещает еще не проснувшиеся углы комнаты.
Нажимаю отбой.
Теперь он, наверное, тихонько ругнулся, бросил телефон на ковер у кровати и лег на еще не остывшую подушку, удивившись, что даже жена не проснулась.
Я опять закурила.
Да, в эту ночь я не повесилась, не перерезала вены и не сиганула в окно, хотя стоило, а просто взяла и позвонила. Набралась смелости и позвонила, чтобы услышать голос, который мне чудился везде и повсюду.
Телефон тонко запищал.
- Алло!- выговариваю глухо.
- Где ты? - слышу вдруг.
- На кухне. Я выпила литр водки и буду варить кофе.
- Адрес скажи!
- А зачем?
- Я приеду пить кофе.
- Что?
- Я приеду к тебе сейчас пить кофе.
- В половине пятого?
- Даже в три часа ночи.
- Чтобы выпить кофе?
- Потому что я хочу тебя увидеть.
- Увидеть?
- Да, представь себе. Я маньяк, который едет пить кофе в такую рань .
- А потом убивает невинную жертву, да?
- Нет. Просто смотрит на женщину, сварившую кофе в половине пятого утра, когда на градуснике - 15 С , а все нормальные люди спят и слушают трели будильников.
- Ты приедешь?!
- Если ты четко произнесешь адрес. В состоянии?
И я бормочу что- то, кажется, адрес, кладу трубку и наливаю себе еще. Последняя.
не повесилась, не отравилась, не перерезала вены, а просто позвонила.
Позвала.
Ко мне.
На кофе. ........................................................................................
..
.....И он смеется. И веселые чертенята прыгают в его темных глазах.
А я встаю и зачем- то снимаю халат, развязываю пояс, распахиваю шелковые поля, и халат падает, как большая неуклюжая птица, падает на чужой линолеум у чужого стола. И я стою в одних трусиках, странная, такая не похожая на себя. А он смотрит,смотрит, не отрываясь, на голое загорелое еще с лета тело. На живот, на белое кружево белья.
И тишина въедается в каждую клеточку кожи, теплой, живой, и я зажмуриваю глаза. А он подходит и касается плеч, груди, бедер- накидывает на меня халат, туго затягивает широкий пояс.
- Ляг поспи, ладно? - наклоняется к уху. - Ляг поспи...
( из романа)

Давно я это написала- " В стол". Годовщина сегодня. Настроение просто такое....