Сегодня, 7 апреля не стало с нами замечательнейшего поэта - Игоря Алексеева.



В многолетней борьбе с тяжёлой болезнью победила, увы...

Стихи Игоря Алексеева:

Небесный флот - скитальцы облака...

Небесный флот- скитальцы облака
Как низко виснут дождевые днища.
Надстройки над высокими бортами
так далеки от штормовой пылищи,
закрученной бесОвскими хвостами,
смахнувшей дрянь с торгового лотка

Плывет линкор. За ним плывет баржа.
За ней старинный парусник маячит.
А в небесах заряды рвутся гулко.
И флот плывет сюда, а это значит,
что ты выходишь на свою прогулку
на всякий случай зонт в руке держа.

На улице не видно никого.
Сквозят стрижи стремительней и ниже
а зонт твой трижды ломаный и ветхий
навряд ли станет чем-то вроде крыши
Бредешь домой и звякают монетки-
остаток от богатства твоего.

Грузовые фургоны...

Грузовые фургоны по крышу забросаны грязью
эфемерных дорог, где довольно любого грязья.
Я уебся гордить твою жлобскую гордость евразью.
Мне давно до балды азиопская сущность твоя.

Здравствуй, Родина – мать, из желе - из железобетона.
Твой надтреснутый меч погружает в Луну остриё.
Дождь брильянтовых брызг. И какая -то блядь из бонтона
примеряет колье – мишура, позолота, рыжьё.

Здесь не платят за страх. Здесь не платят за смерть и подставы.
Здесь не платят за боль, что мучительна, зрима, остра.
Мне идти тяжело, словно кукле, сломавшей суставы.
И по венам сожженным меня узнает медсестра.

Будь осторожна, надень спас.жилет...

Будь осторожна, надень спас.жилет.
И отправляйся в страну долбоебов.
Ты береги и одежду и обувь.
Все может быть там, где многого нет.

Здорово было бы взять автомат.
Пару рожков и гранат полдесятка.
Будет нужна эфэсбэшная хватка,
если наедет ментовский наряд

в центре России, на трассе глухой,
где все равны: человеки и звери.
В этом бою неизбежны потери.
Ты как-нибудь проскочи по лихой

неимоверно удачной кривой.
Спрячься в подлеске, тиха, как овечка.
Выведет тропка на местную речку.
В омут бесовский нырни с головой.

Тут пригодится тебе спас.жилет.
Ты не утонешь в прибрежном болоте.
Выйдешь, обсохнешь и на повороте
сядешь в попутку. И нет тебя. Нет.

Когда...

Когда приходит позднелетье,
тазами банными гремя.
Когда тебе ничто не светит,
живого горя окромя,

протри осенние ботинки,
почисть у куртки обшлага,
сними седые путинки
в углах оконных…
Ни фига

ты не пройдешь от заголовка
до фразы дикой крутоты.
Грядет голодная зимовка.
Твои бессмертные листы

годятся только на растопку
сырой надтреснутой печи.
Ступай, лекарства выпей стопку.
И помолчи. И помолчи.

Бог не выдаст. Родина не съест...

(Андрею Сокульскому)

Бог не выдаст. Родина не съест.
Не боись пускаться в разговоры
и писать дебильный палимпсест
под названьем «Волжские просторы».

С медяками в потном кулаке
не ленись выдумывать проказы.
В сонных рыбах, в камышах, в песке
прячутся таинственные фразы.

Всех кто выше кромки чахлых крыш
этот город забивает насмерть.
Но однажды кто- то вспомнит нас ведь.
Кто –то вспомнит.Что же ты молчишь?