Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Вишневушка, тебе - и цветы (воот такенную охапку сирени, ворованной с Марсова), и мороженого (пятьсот эскимо, как полагается). Мишель, я там буду летом. Вдруг пересечемся?