Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
и Я ПЛАКАЛ...НУ, В СМЫСЛЕ ПЛКЛ.. ОСОБЕННО УОТ УЗДЕСЬ: - Шишел-мышел!.. Шишел-мышел!.. Ну, ты - чё? Выходишь?!.. Взял и - вышел... Да лано... (Коссович)
Да ну, какие там гламурные подонки! Так... комбедовцы духа.