Нет слез, нет слов, нет снов, нет аппетита. Я вышиваю на своей руке красивой красной ниткою: "Забыто" и растворяю письма в молоке.
Нет сил, нет жил, нет солнечных сплетений. Навылет пуля. Пули - тоже нет. Помадой розовой вдоль твоей фотки: "Гений". И - хоронить под кактусом Бастет.
Нет - раз, нет - два, нет - три, нет - сорок восемь. С плакатом во всю спину: "Да ты шо?" - я терпеливо забиваю гвозди в кирпичное "Всё было хорошо".