Отзвуки моей печали на твоей, запятнанной кровью, коже. Шеридан в бокале, нежный привкус сливок во рту. Был бы сладкий поцелуй, если бы ты был рядом. Пламя свечи мечется, спешит убежать, но кто же его отпустит?

Кто же выпустит твое сердце из моего?

Или мое из твоего… кого как больше прельщает. Шепот гардин и неумелая настойчивость снега за окном.

Под длинным шерстяным свитером – ничего. Только тело. Душа – там, наверху. Плавно перелетает от одной мечты к другой, цепляясь за быт иногда, ради успокоения.

На полу, на белом ковре – книга Туве. Моя маленькая карманная Библия. Прости тот, кому неприятны мои слова. Там ответы на все возникающие вопросы. Только последнее время вопросы стали точнее и не тратится так много сил на лишние слова. Поговорить надо иногда, только с тем, кто действительно, душой понимает. А не улыбается сквозь фальш.