Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
А еще есть , в котором "поэзия, прости господи, должна быть глуповата", а потом - "Я без твоих писем глупею: это нездорово, хоть я и поэт" и еще кое-что про ум.