Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Черт, как же порой тяжело делать вид, что тебе все равно. Вроде договорилась с собой не писать первой, а как цветок в аське поменял цвет и стал зеленым, так сердце забилось и дух перехватило.. Может быть хватит?