Яблоко упало вниз. Быстротечно, как всё материальное.

Она посмотрела вслед ему и в серо-зелёных глазах не было обиды или горечи утраты, только удивление - как так? Если она спокойно ступала, даже сидела на этом облаке - почему же яблоко не удержалось? Поэт отложил гитару и посмотрел на неё взглядом умудрённого жизнью старца, хотя и был моложе её на десяток лет. Посмотрел и ничего не сказал - потому что он не любил говорить, когда его не слушали, а Сказочница уже отвернулась к своему вязанию.

Они вдвоём жили на этом облаке. Поэт и Сказочница. Так их звали. Как их звали по-настоящему никто не знал, да и не нужно было это здесь, на облаке - ведь всё равно звать их было некому, кроме них самих. А сами они называли друг друга именно так - Поэт и Сказочница.

Поэт был худ, высок, носил старомодную длинную причёску и старомодные круглые очки. У него были тёмные, глубокие глаза, которые никогда не смотрели долго в одну точку и тонкие, подвижные брови. Он настраивал солнце по своему старинному хронометру на цепочке и каждый день давал команду петухам. Он любил сидеть на краю облака и курить свою старую трубку. Так в голове лучше роились рифмы - как он рассказывал Сказочнице, а она верила. Иногда Поэт брал гитару и начинал напевать какой-нибудь из своих стихов под музыку из известных ему аккордов, а неизвестные придумывал на ходу. Сказочница обычно смешно морщила нос, когда слышала это. У Поэта был идеальный слух и совсем не было голоса.

Сказочница была невысокая и стройная. В уголках её улыбки прятались золотые колокольчики и кусочек радуги. Казалось, она улыбается всегда, но никто не мог уловить этой улыбки, прячущейся в уголках губ. Её серо-зелёные глаза смотрели на мир открыто и заинтересованно, улавливая все те детали, которые многим незаметны. Она ходила, разведя широко руки, словно балуясь балансировала на самом краю облака, всё время заставляя Поэта то хмурить, то удивлённо вскидывать свои артистичные брови. Она не умела вязать. Именно поэтому и вязала. Всё то время, которое Поэт курил или играл на гитаре. Поэт всегда обижался, когда она морщилась, а она только улыбалась и иногда даже подпевала ему.

- Смотри - сказала Сказочница, указав однажды Поэту вниз, на землю, на синеглазого мальчишку с лепестком огня в сердце - смотри, как он смотрит на эту девушку - её серо-зелёные глаза поднялись и посмотрели поверх очков в тёмные глаза Поэта - он наверное любит её, так ведь?

- Да.. похоже на то. - покачал головой Поэт.

- Так помоги же ему... ты же можешь, смотри.. ему это правда нужно - она сжала губы, отчего сотни колокольчиков решительно зазвенели.

- Так уж и быть.. - проворчал поэт, который на самом деле рад был использовать своё искусство в деле, но он никогда не показывал таких радостей, а Сказочница делала вид, что не замечает этого. Он кряхтя слез с облака - он всегда кряхтел, слезая с него, хоть и был на десяток лет моложе Сказочницы - он просто считал свой род занятий более весомым и важным, а по сему, дающим ему право на такие маленькие причуды.

Он слез с облака и устремился вниз. Притормозил у самой земли, распустив фалды фрака и сверил солнце с хронометром. Невидимый всем он подошёл к юноше и шепнул ему на ухо пару фраз, всего лишь пару банальных рифм, искренне верить которым сам Поэт перестал уже более ста лет назад. После чего щёлкнул каблуками, подпрыгнул и взлетел обратно на облако. А юноша повторил то, что шепнул ему поэт - и Сказочница радостно улыбнулась, увидев, как надменность во взгляде девушки сменилась благосклонностью, а чуть позже - искренним обожанием.

- Ты молодец, брат Поэт.. - её острый локоть ткнулся в его худой бок.

- Стараюсь, подруга. - усмехнулся он усмешкой опытного старца, а она в который раз сделала вид, что ему это идёт.

- Ты посмотри... - Поэт осторожно отвлёк Сказочницу от вязания и указал пальцем вниз, в окно девятого этажа простой питерской многоэтажки, каких много на окраинах. Мать пела простую колыбельную ребёнку, который плакал и никак не хотел засыпать.

- Да.. она неправильно. - как обычно в моменты задумчивости, недоговаривая фразу до конца, проронила Сказочница.

- Помоги ей. Это в твоих силах.. - Поэт сделал широкий жест рукой и развёл бровями, в который раз показывая, сколь великий Актёр был бы он, если бы не был Поэт.

- Хорошо.. - сказала она, как всегда смешно нахмурив свои бровки в мимолётной задумчивости, после чего грациозно соскользнула вниз.

Замедлив падение своим красочным зонтиком, она проскользнула прямо в форточку и оказалась за спиной у матери, которая пыталась вспомнить хотябы одну сказку, чтобы её дитя перестало плакать и кричать. Сказочница покачала головой и подошла ближе. Наклонившись над ухом матери она стала тихо шептать сказку, одну из самых нежных и спокойных, которые знала. Лицо матери смягчилось и губы её повторяли слова Сказочницы. Ребёнок умолк, заинтересованно глядя на мать. Он ещё не понимал слов, но он чувствовал теплоту каждой фразы, теплоту, погружающую в тихий, мирный сон... А сказочница улыбнулась и осторожно дунув по волосам матери, взглянула хитро на дверь, где тут же зазвенели ключи - отец наконец то вернулся с работы.. Она снова осторожно подула поверх золотистых прядей, отчего голова женщины мягко опустилась на подушку рядом с уснувшим ребёнком. Сказочница встала и юркнула в щель закрывающейся двери.

Да, так они и жили. Он курил, сочинял, пел. Она морщилась, вязала и подпевала.

Ползли дни. Шли годы. Бежали столетия.

Однажды поэт взглянул вниз и сквозь грязное окно увидел пустую комнату, сплошь обклеенную листами со стихами. Весь пол был усыпан окурками, в углу высилась груда пустых бутылок, а в центре комнаты, абсолютно лишённой мебели комнаты, лежал худой молодой человек с длинными волосами и острым взглядом. Он смотрел в потолок в ожидании рифм. Поэт украдкой взглянул на Сказочницу, увлечённую вязанием, и спрыгнул вниз.

Вветрившись в окно он шепнул пару своих самых странных, запретных рифм, на ухо молодому поэту. Острый взгляд засиял, юноша вскочил и, огарком спички записав что-то на белом листе, надел куртку и выскочил вон. Поэт только покачал головой..

В это самое время Сказочница взглянула вниз на ученика двеятого Б класса средней школы, который неуверенно плёлся домой, не зная, как обьяснить вызов родителей к директору. Осмотревшись и не увидев на облаке Поэта, она вздохнула и быстро спустилась вниз.

Подойдя ближе, она неосязаемой рукой своей погладила парнишку по голове и, наклонившись, стала нашёптывать ему на ухо сказку. Простую и красивую сказку для родителей. Мальчуган просиял и вприпрыжку побежал домой - он придумал решение своей проблеме.. А сказочница с печальной улыбкой смотрела ему вслед..

- Тебе не кажется, что мы делаем что-то не правильно? - как то раз спросила она Поэта, как обычно глядя снизу вверх в его тёмные глаза своими серо-зелёными - Тебе так не кажется, брат Поэт?

- Кажется, подруга... - Поэт снял и протёр платком свои очки. Без них не было толку напускать на себя важность, да и не хотелось ему делать этого сейчас, под взглядом этих открытых, всепонимающих глаз - мне кажется, мы тут больше никому не нужны.

Они посмотрели вниз вместе.

- Да, ты прав. Больше никому.

- Идём? - он подал ей руку.

- Идём..

Они последний раз взглянули на землю, прежде чем перепрыгнуть на другое облако над другим, ещё не пресытившимся рифмами и сказками миром. На облако, сквозь которое всё ещё могло упасть яблоко.

И только на девятом этаже простой питерской многоэтажки, каких много на окраинах, ребёнок проснулся и заплакал.

Там, внизу под облаками, начиналась весна.