Полетать бы, да вот под дождём не летается,
Лезет в строчку – летальный исход.
А душа неприкаянной грешницей мается,
Ей что день, что неделя, что год.
Наша святость – не суть, и давненько потеряна
Добродетель, остались грехи,
Только кем это было лукаво замеряно,
Сколько нервов отдать за стихи?
Чёрта с два! Не спляшу я под дудку всевышнего,
Не полезу в неведомый рай,
Только губы твои, перезрелую вишню
Я хочу. Ну а ты. Выбирай…