Шаг. Другой. Какое-то немыслимое па и уж совсем невозможный кульбит. Чуть ногу не сломал… Да ладно, ногу – это еще куда ни шло, шею вот чуть не свернул. Все, хватит, не буду больше экспериментировать. В конце концов, я Танцор, а не Акробат… Хотя, в нашем мире многие понятия тесно сплелись, и уже трудно воспринимать их по отдельности. Шаг. Изящный взмах руками и поворот… Стоп, стоп, стоп!.. Как сказал бы Станиславский: "Не верю!" Во, Танец + Акробатика + Актерское Мастерство… что еще бросили в этот своеобразный плавильный котел?.. Ладно, размышления размышлениями, а назад все равно придется возвратиться. И попробовать еще раз. Возвратиться назад. Не только в физическом смысле, естественно. Я не люблю возвращаться. НиКУДА и ниКОГДА. Вознесенский, вон, правильно написал:
Умирают – в пространстве, Живут – во времени.
Жить во времени – значит, только ВПЕРЕД и ни в коем случае не НАЗАД. Но НАЗАД ходить приходится. Такова уж природа человека: он всегда КУДА-нибудь или КОГДА-нибудь возвращается. Против этого, ясное дело, не попрешь. А тут еще Танцы… За день столько навозвращаешься, что и не верится, что "завтра" когда-нибудь наступит. Нет, оно наступает, конечно, это "завтра"… В любом случае. Независимо от того, веришь ты в него или нет. Просто люди постоянно оказываются побоку. Вот оно, это "завтра", наступило, да. Кажется: руку протяни – и ухватишься. Ан нет, не ухватиться, ведь сперва надо другую руку из "вчера" вытащить. А вытащить боязно. Отпустишь "вчера" и распрощаешься с ним на веки вечные. Оно, может, и не самое лучшее, зато уже пройденное, изученное в мельчайших подробностях. А "завтра"?.. Фиг его знает, каким оно будет; может, еще хуже, чем "вчера". Вот и цепляемся за то, что БЫЛО. Так-то оно гораздо спокойнее, когда есть на что опереться. Танцуем в будущее и тащим за собой прошлое. По всем законам Чего-то-там это, по сути, невозможно… да черт с ним, с этим "невозможно", это НЕЛЬЗЯ… А ничего, в общем-то, приноровились. Научились обходить законы стороной. Мы ж, блин, венец творения. Танцы вот придумали… Что такое Танцы?.. - вид искусства; - способ самовыражения; - развлечение, отдых. Ну да, только на самом деле это клевая отмаза для блюстителей порядка из вышеупомянутого Чего-то-там. Мол, помилуйте, любезные, какое нарушение? у нас тут все тип-топ, дансинг, дансинг!.. И даже придраться не к чему. Чисто сработано, ничего не скажешь. Ну, лгать мы умеем в совершенстве… кому бы то ни было… Шаг. Еще один. Обалденный пируэт. Подскок. Парочка нехилых выкрутасов… Я сегодня в ударе, да… Кстати, об ударах. Как это я столб не заметил?.. А-а-а… это не столб, это грабли… Черт, опять возвращаться! Надо ж было так… Ну, что ж поделать… Ага, – ухмыляется кто-то внутри меня, – давай, вернись и наступи на них еще раз. Я только порадуюсь очередной шишке на твоем семипядьевом лбу. Сгинь, – говорю я. Слушаюсь и повинуюсь, – подленько прохихикал кто-то и исчез. Стою и в задумчивости обозреваю раскинувшиеся передо мной грабли. А ведь в чем-то он прав… Думай, Танцор недоделанный, думай… Вернешься – и обязательно забудешь про них. Ну, может, не забудешь, но так сосредоточишься на выполнении какого-нибудь па, что опять прошляпишь заветный момент. Так. Значит… А что, собственно говоря должно следовать за этим категоричным "значит"? Не возвращаться. Э, нет!.. Я вообще, трус по натуре. При чем, ого-го какой. Это я в мыслях храбрый – храбрее некуда, а на деле… тьфу, смотреть противно… Не возвращаться. Порвать нить, связывающую с прошлым. Не, помнить я о нем буду, проблема не в этом… Проблема в том, что мне только и останется, что помнить о нем, ибо его самого рядом уже не будет… Бр-р… как представлю себе – мороз по коже…Нет, на это у меня смелости не хватит. Да и что потом, а?.. Ну, не наступлю я на это пресловутое с/х орудие, дальше-то что?.. Что я буду делать ТАМ один?.. Остальные ведь останутся ЗДЕСЬ, в обнимочку со своим прошлым. Не так-то легко обменять прошлое на будущее. Особенно если это будущее какое-то туманное… В нерешительности топчусь на месте. Даром, что не пофыркиваю, как злобный ежик… Мне с детства вдалбливали, что свой Танец надо обязательно закончить. Типа, это смысл нашей жизни. Наша прямая обязанность. Этакий долг перед Отечеством. - Вот прервешь, – говорили мне, – Танец где-нибудь в середине, и все, нету у тебя больше смысла в жизни. Одна бессмыслица. Помнится, в детстве меня это очень пугало, практически до дрожи в тощих коленках. Сейчас, конечно, все по-другому…Страх перед отсутствием смысла испарился наряду с верой в Деда Мороза и желанием любить весь мир. Впрочем, мало что изменилось. Страхов меньше не стало, даже наоборот, прибавилось в и без того несметном количестве. Страх потерять связь со своим прошлым – основной, доминирующий, так сказать. Приучились мы к нему, сами себя выдрессировали, запрограммировали… А, да что там… думать об этом может каждый. А вот выйти на главную площадь города да заорать во весь голос: "Люди! Мы ж неправильно живем!" далеко не каждому под силу. А еще мне порой хочется ворваться в толпу танцующих сомнамбул, скрутить кукиш и помахать им перед несуществующей харей Основного страха, мол, фиг тебе, тварь ненасытная, не получишь ты боле и клочка от человеческой души, это говорю тебе я, супер-бупер-мен, призванный освободить человечество от твоего рабства!.. Ну и далее по тексту. Эх, что это я все о возвышенном да о возвышенном… О земном надо – оно ближе. К примеру, не мешало бы наконец решить вопрос с долбаными граблями, не куковать же мне с ними всю оставшуюся жизнь… Бац!.. Ага, еще один горемыка, встретившийся со своей судьбой в лице противной железячки. Постоял, свирепо повращал глазами (звездочки, наверное, считал) и ускакал обратно в ритме сальсы. М-да, каким же идиотом я, должно быть, смотрюсь в такие моменты… Получил граблями по лбу – и назад… фу, мерзость какая… Хотя, мне кажется, что сейчас я тоже не создаю впечатление нормального человека. Надо что-то делать… и чем быстрее, тем лучше… Решительный шаг вперед. Бац!.. Ой, ты ё… грабли… Поздравляю, – опять ухмыляется кто-то внутри меня, – Вы опять наступили на эти грабли. Вам полагается приз – табличка с надписью "Я тупой!" На себя посмотри, – парировал я. Дык а я что делаю? – флегматично поинтересовался кто-то. – Грудь колесом, в глазах праведный гнев… угу… А то, что грабли можно ОБОЙТИ, тебе, естессно, в голову не пришло. Тоже мне, борец за добро и справедливость… В самом себе не разобрался, а других исправлять лезешь. Ну и? – проворчал я. Что – ну и? – искренне удивился кто-то. – Ты ковбой, ты и прыгай (1). Я за тебя умственно работать не собираюсь. Физически, впрочем, тоже… Слушай, а ты вообще кто, а? – начинаю злиться. Я-то?.. Типа, твой внутренний голос. Да?.. Какой-то ты прибацнутый, – съязвил я. Ну ты ваще… – обиделся голос и замолчал. А я что… я так… Планку себе поставил, дурень, а высоту не рассчитал. Прыгаю, прыгаю – и не достаю… А теперь усё, поздняк метаться. Планка есть – будь добр, прыгай, пыхти, потом обливайся. Что, тяжело?.. Никак не дотянуться?.. А вот не фиг было на такую высоту заглядываться. Сказано ж было: не можешь – не берись… В ярости отшвыриваю грабли. Танцевавшие мимо люди остановились и уставились на меня как стадо баранов на новые ворота. - Эй, парень, танцуй-ка отсюда подобру-поздорову!.. Правильно, так мне и надо. Таких выскочек, как я, вообще положено ногами забивать, чтоб другим неповадно было тормошить привычный уклад жизни… - Да ну вас всех на… !!! Пробираюсь сквозь толпу зевак. Странно. Не ругаются, слюной не брызжут, кулаками не размахивают… Стоят, молчат, глаза отводят… Неужели все-таки допрыгнул?.. Нет, не допрыгнул. Просто планка сорвалась с гвоздя и со всей дури шмякнула по башке. И не только по моей. Ну что, люди, вот оно, наше будущее. Радоваться бы надо, а не радуется никак. Думалось, поймали огонь, а вместо этого обнаружили, что сжимаем в пальцах равнодушный пепел. Поймать-то поймали, да вот только зачем оно нам такое?.. Понурив голову, медленно идти по улице. А в тюрьме сейчас макароны… (2) - тоскливо вздыхает внутренний голос.
Postscriptum:Рассказ навеян "Книгой Одиночеств" М. Фрая и Л. Горалик, а также "Дневником Канатного Плясуна" А. Курпатова.
В рассказе использованы фрагменты из анекдотов:
(1) Скачет ковбой . Видит: впереди огромная яма.
- Я ковбой, я эту яму перепрыгну! – говорит он, направляет лошадь и перепрыгивает.
Скачет дальше. Бац! – опять яма, раза в два побольше предыдущей.
- Я ковбой, я эту яму перепрыгну! – говорит ковбой, снова направляет лошадь и перепрыгивает.
Через несколько минут – еще одна яма, огромная-преогромная, почти пропасть.
- Я ковбой, я эту яму перепрыгну! – говорит ковбой.
Тут лошадь останавливается и отвечает:
- Ты ковбой, ты и прыгай.
(2) Шикарный банкет, на котором собралась вся элита. Супер-дорогое шампанское, икра черная, икра красная… в общем, все как положено.
Стоят два бизнесмена (костюмы от Юдашкина, золотые перстни с бриллиантами от Фаберже). Один косится на ломящийся от яств стол и с грустью произносит:
- Да-а… А в тюрьме сейчас макароны…
|
Библиотека // Объявления