Который раз, последние слова,
Бросаю в дым, что жизнью вы зовете,
Поэт безмолвен, лишь она права,
Вы верите, и с верою идете.
А путь один, прямой, холодный путь,
Начало и конец, всегда так было,
Душа рождалась, где-то, как-нибудь,
Но смысла нет, ведь впереди, могила.
Конечно, вы мечтали обрести,
Хотя бы смысл, мудрыми словами,
Учили Вас, как правильно пройти,
Но нет его. Спокойно перед Вами,
Я повторю, нельзя искать в делах,
Ответы на вопросы, коих нету.
Вы видите кресты на куполах,
И в них, как в пытках, ищете ответы.
А между тем, ведь крест творенье рук,
Орудие для казни, что ж такого?
Но если смысла не найти без мук,
Зачем тогда в начале было слово.
Всегда вы поклоняетесь Богам,
И часто их, вы создаете сами,
Но что же могут напророчить вам,
Те, кто был создан вашими устами.
Скажите мне, ты глуп, безумен ты,
Ты отрицаешь всё, и род позоришь,
А я отвечу, видите цветы,
Их не познав, себя ты не откроешь.
Не отрицаю я великих слов,
Нам жизнь дана, конечно, для прозренья,
Вот только, не великих мудрецов,
Должны вы знать себя, свои мгновенья.
Раскрыть как книгу каждый вздох судьбы,
Лишь так возможно к правде прикоснуться,
Забудьте путь, вы вовсе не рабы,
Вы - мысли мира, в небо окунуться,
Так просто, если знать, что небо в нас.