1.Дом, я так мечтаю о своем доме. Женщинам свойственны подобные фантазии, конечно…
Я хотела бы два этажа, обсерваторию на чердаке, раскрывающуюся крышу. Лестницы с двух сторон, много комнат, гостиная на первом, терраса на втором, маленький сад, невдалеке озеро, огромный лес…

Я иду по коридору на стук внизу,
второй этаж – как картинная галерея,
я тороплюсь, мне нужно скорее открыть,
нескончаемый коридор на втором,
лестница, с которой видна вся гостиная,
огромные витражи от пола – до потолка
с печальными лицами, со странными цветами,
устремляющаяся в небо ракета,
оставляющая алый след,
взрыв на поверхности жизни и смерти,
взрыв, заметающий память о ней,
и за стеклами – силуэт –
он ждет, когда я открою дверь,
стучит, и ждет, он видит..
Он видит, как я спускаюсь по лестнице,
и на самой ее середине
под ногой ломается ступенька,
ломается, словно вафельная,
ломается внезапно, прогибая меня
вперед и вниз, и я падаю,
не ощущая опоры, не помня уже
о силуэте за окнами,
не помня о стуке, ожидающем некоего вопроса.
Падаю, прогибаясь, не успевая схватиться,
падаю, осознавая только секунду,
но тем лишь сильней и понятней осознавая,
что нет ничего: ни двери, ни стука,
ни ожидания, ни гостиной, ни дома,
есть только лестница и поломанная ступенька,
на которую наступила только один раз -
спеша на стук
несуществующего силуэта за несуществующей дверью.
Падаю, падаю и пропадаю.
Просыпаюсь, или просто продолжаюсь…
просто такие мечты о доме умирают на некотором этапе,
когда вместо дома покупаешь квартиру,
а вместо лестницы и сломанной посередине ступеньки
выстраиваешь всю свою жизнь по ком-то.
И делаешь по его напряженному нерву
первый болезненный шаг.