Мне снятся сны, о том, что скоро май
И маята в душе, и ожиданье...
Я просыпаюсь с криком птичьих стай
Спешу умчаться к Утру на свиданье.

Сияют росы на ресницах трав
И шепот яблонь ветерок доносит -
Воображения безумная игра:
Смешались краски - и мне снится осень.

Слезинки катятся по бледным лицам окон,
Шагает дождь по грязной мостовой,
Касаясь листьев, умерших до срока,
Вернувшихся с небес к земле - домой.

Костром прощальным тополя пылают -
Им так хотелось солнце удержать...
Предательство дождливое прощают,
Мечтая снова в лето убежать

И белым пухом, будто первым снегом
Опять засыпать улицы, дома,
Чтоб люди улыбались, глядя в небо,
Смеялись, что, мол, лето - не зима.

Зима не снится... Холодна реальность:
Морозные узоры, вьюги вой...
Все - маята. Январская усталость.
Опять хандра... Скучаю за тобой.

11 января 1999 г.