Тепло как будто цветет сирень;
апрель неделю как догорел,
ложится солнце стальным лучом
на мое плечо.
собою в рыцари посвятив
оно заводит пустой мотив,
к востоку голову наклоня:
"Береги меня".
Кого любила (кого-то - нет)
и как жила (и в какой стране) -
он знает все, этот белый шар,
и куда спеша
мы все придумываем себе
кого-то видящего с небес
чего мы ждем и чего хотим
в череде картин.
А я не помню ведь ни рожна -
кому нужна и зачем нужна,
прошедших мимо меня времен
и своих имен,
но так ли нужно все это знать,
когда земля-то и та тесна,
а небо теплой своей стеной
летит за мной.