Я курил сигареты с названием гор,
Где тебя целовал один глупый болгарин.
Не повеса он был, может быть, и не вор,
А был нежен и добр, а не зол и коварен…

И блестело на пальце твоем серебро,
И сияли глаза, сердце громко стучало…
И тобой околдован он был, как Пьеро,
И любил, и хотел чтобы ты это знала…

Но уехала ты, потерялось кольцо,
Стерлось в памяти имя, слова позабылись,
И не вспомнить далекое это лицо,
И мечты его глупые, к счастью не сбылись…

И как самонадеян был старый черкес,
Белозубой улыбкой своей охмуряя,
В обещаньи подарков и тайн, и чудес
От Эльбруса и до Теберды и Домбая…

И напрасно пел юный Шотландский стрелок
Для тебя под волынку свою исполняя
Гимн любви… Он тогда и подумать не мог,
Что оставит его та любовь неземная…

И напрасно на Сент-Женевьев Де Буа
На губах с твоим именем рухнул гвардеец
И лежала в пыли и крови голова,
И ушел дуэлянт, ни на что не надеясь…

И не ведал стрелок, и болгарин не знал,
И не думал черкес, дуэлянты не знали,
Что ждала ты меня, и тебя я искал…
Все придумано лишь для Вадима и Вали…